« Izar & Leander »

« I wish it would make me stronger . »

On pourra dire ce que l’on voudra, mais être un mangemort en cavale, ce n’est pas qu’une partie de plaisir. Parce que, oui, c’est assez jouissif de ne toujours pas s’être fait choper par un auror… Bien que faire preuve de discrétion puisse à juste titre se montrer éprouvant. Mais bon, il faut relativiser ; beaucoup de mangemorts croupissent en ce moment même dans les cellules d’Azkaban, sans aucun espoir de revoir la lumière du jour. C’est à ce moment là qu’on se demande si le Baiser ne serait pas en vérité une gentillesse qu’on pourrait leur faire… Une vie entre les murs poisseux d’Azkaban, les Détraqueurs, ces sangsues, vous vidant de ce qui a pu rendre votre vie moins misérable, vous dénudant de vos moments de bonheurs passés… Autant devenir un légume.

M’enfin, ne soyez donc pas surpris que Leander se croie presque en liberté, en vue de la peine qu’il aurait pu subir. Ah, le pouvoir de la relativité. Puissant comme truc. Tout n’est pas rose mais ça pourrait aller pire. Bien pire.

Comment a-t-il échappé à ce sort ?

Lors de la bataille, enfin, plutôt vers la fin de la bataille, un peu avant que ça se calme, notre ennemi public n°1467 préféré (Leander, précisément) a battu en retraite. Il y a des fausses manœuvres qui ne pardonnent pas. Ou du moins, difficilement. Des manœuvres telles que de se retrouver trop proche d’un des géants dans le feu de l’action… Un sort destiné à un géant fait beaucoup, beaucoup plus de dégâts quand il attrape un pauvre petit sorcier par derrière. Bref. Quasiment tout le côté gauche de son corps a eu mauvais. Bien mauvais. Surtout qu’il ne pouvait pas vraisemblablement aller se faire soigner à l’hôpital comme tout le monde. Allô ? La Marque sur son avant-bras gauche ?

Bref.

Il a réussi par on-ne-sait-quel-miracle à se transplaner vers sa planque, petite cabane semi-délabrée, où il a croupit/récupéré comme il pouvait, grâce à quelques sorts rudimentaires (et insuffisants) de soins. Etrangement, aussi mal au point qu’il était, il n’a jamais aussi bien dormi que durant ces jours où il était trop faible pour accio-er sa baguette de par terre. Il a dormi comme un mort, puis les cauchemars sont revenus.

Leander est à ce jour un ermite, profitant presque à cœur joie de ce nouveau statut. Enfin, le mot ermite est peut-être un peu fort. Disons qu’il ne fait jamais deux fois ses courses au même endroit le même mois, et sort peu, si ce n’est pour raccompagner des moldus jusqu’à leur chambre à coucher, jeunes hommes ou délicieuses damoiselles tous confondus. Vous comprenez sûrement. Un homme a certains besoins qu’il se doit de satisfaire. L’un des siens étant celui de dormir ; l’énergie qu’il dépense au lit lui permet quelques heures de sommeil plus ou moins tranquilles, tout simplement. Et puis, c’est que c’est pas désagréable le sexe.

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Ce soir, il n’est pas à la recherche d’un compagnon de lit. Il a tendance à éviter le plus possible ceux qui pourraient reconnaitre la plaie rougeâtre qu’il lui reste de sa Marque et Pré-au-Lard ne serait pas le choix le plus judicieux. La Marque est plus moins camouflée par ses autres cicatrices, mais il préfère ne pas tenter le diable sur ce point là. Et après tout, il est né-moldu ; ce serait un peu hypocrite de sa part de faire la fine bouche sur le parentage de ses coups d’un soir… M’enfin, en y pensant deux fois, Leander est un énorme hypocrite. Un mangemort né-moldu ? C’est comme un nazi juif : dans les deux cas, y a quelque chose qui ne tourne pas rond.

Aussi fêlé soit-il, Leander est à la recherche de ce qui l’a mit dans ce pétrin en premier lieu : Izar. Si Izar n’avait pas fait partie de l’équation, Leander ne se serait jamais allié aux mangemorts. Jamais. Beaucoup trop de demandes et pas assez de compensation sans Izar.

Qui sait, si Leander n’était pas devenu mangemort, il se serait trouvé un honnête boulot. Peut-être même à Pré-au-Lard, tiens ! Enfin bref, c’est une bonne chose pour Izar que Leander soit un terrible je-m’en-foutiste, autrement, il aurait pu en vouloir à Izar de lui avoir foutu en l’air ses espoirs d’une vie tranquille.

Leander tire sur sa cigarette, installé confortablement dans un booth isolé. Le pub est pas mal fréquenté, ce qui au lieu de le rendre suspect, l’aide à se fondre dans le décor. Avec autant de monde, on n’ira pas remarquer le client payant qui regarde par la fenêtre, l’air pensif. Il n’essaye pas de cacher son visage non plus. Ce serait vouloir attirer l’attention de la population.

Sous sa cape, Leander se masse une jambe à travers le denim de son pantalon. Son genou gauche le fait toujours souffrir. Pour la première fois, en observant les quelques allées et venues depuis sa fenêtre, Leander se demande s’il n’aurait pas dû tenter sa chance dans un hôpital quelque part en Sicile ou quoi.

Un couple passe dans la rue et Leander inspire la fumée en fermant les yeux pendant quelques secondes. Ca fait une petite demi-heure qu’il est là, à bercer son verre d’Ogden’s Old Firewhiskey. Il commence à se dire que les probabilités de retrouver Izar sont trop minces. Et puis il se peut que ce sombre imbécile (qui n’a en rien essayé de le retrouver) se ballade à quatre pattes en tant que chat, ou bien encore qu’il soit simplement mort. Bizarrement, de ça Leander s’en fout beaucoup moins. D’ailleurs ça l’énerve carrément et il écrase ce qui lui reste de cigarette dans une assiette. Avec plus de ferveur que nécessaire. Il affone le reste de son Pur Feu et se lève, ayant déjà payé sa consommation avant de s’être installé, puis prend la porte.

En sortant, il respire un bon coup, serrant sa cape autour de lui, parfumée au tabac. Il regarde les quelques passants, s’éloignant un peu de l’entrée du pub. Il respire à nouveau profondément, ou bien est-ce un soupire ? Quelle importance ? Il ferait mieux de rentrer et essayer de savoir ce qu’est devenu Izar, plutôt que de s’exposer inutilement. Il fait glisser sa baguette dans sa main, prêt à transplaner... Mais une exclamation de l’autre côté de la rue stop son geste.

« Mais qu’est-ce que--… ?! Oh, ce n’est qu’un chat ! » La sorcière a un rire nerveux en s’écartant pour laisser passer l’animal. Son amie rit de sa réaction mais se calme, apitoyée par l’état du chat en question.

« Oh, mais tu as vu ? Il était blessé. Je me demande ce qu--… »

Leander n’écoute pas plus. Non, ce serait vraiment trop beau. Il suit le chat du regard. Oui, ça pourrait être Izar… Mais beaucoup de chats sont comme Izar. Surtout par ici. Le noir est très prisé chez les sorciers et sorcières… Ce n’est pas une raison pour ne pas vérifier. Il se met à suivre le chat, à un rythme tout aussi laborieux que lui, lui laissant une belle longueur d’avance. Après tout, cette ruelle est un cul-de-sac, s’il s’en souvient encore.

Ca lui prend trois bonnes minutes pour le rejoindre, sans se presser. Et c’est vraiment trop beau. Ce n’est pas sur un chat qu’il tombe. C’est Izar qu’il a devant lui. Il le scrute. Tout du moins ce qu’il en reste.

C’est plus fort que lui, Leander doit rire. Et il le fait, sans retenue, s’adossant lourdement contre un mur pour épargner sa gauche. « Merlin, quand est-ce que tu t’es vu dans une glace pour la dernière fois, Rosier ? » C’est bas. Il sait à quel point Izar peut être fier de sa personne, mais franchement, là c’est presque orgasmique de le voir dans cet état. Il n’y a qu’Izar qui puisse le rendre aussi mesquin. Mais ce n’est pas gratuit : il lui en veut un tantinet de ne pas s’être soucier de son sort.

Qu’importe si c’est Leander qui a une dette envers lui, et pas le contraire.

code par morangos